I fé freud. Li djaléye dissus lès câraus dès ôtos èst malaujîye a fé en’n’aller.
Lès dwègts sont st-agnis pa l’ bîje t-ossi râde qu’on lès r’satches wôrs dès gants d’cûr avou dè l’pia d’bèdo d’dins l’in-d’dins.
Li matin èst-ossi blanc qu’in mwârt.
Li coron èst paujêre, sins brût, rén n’ boudje, come si l’mirake di Nowé èsteut, di ç’côp-ci li cén du timps èyèt dès chôses qui n’ boudj’nut pus.
Dji route dins lès rûwes èdjaléyes, on n’vwèt nulu, on dîreut qu’i gn’a pus nulu qui vike, mins arivèz ad’lé l’ cauve du boulèdjî, on ètind li p’tit ronron d’in foûr à pwins. Dins ène eûre, i drouvrira l’uche di s’boutique rimplîye di tautes, di gataux èyèt d’bûches di Nowé.
Li solia moustère li bètchète di s’néz au lèvant, blanc, mins ène miyète djane ètou.
Li lumière qui vént r’lètchî lès twèts, mètreut ausès andjes li pus malauji dès fèyeûs d’pôrtréts.
Eyèt, roci, li pachi rascouvru d’ène fine blanke nape, f’reut pléji à Van Gogh, come li campagne d’Auvers d’dins lès « Aurores douces de juin » lyî a fé pléji.
I gn-a rén d’ pus lon dès feus dè l’sint D’Jan qui l’ bîje di Nowé, mins lès « solstices » maugrè tout, si r’chèn’nut avou lès min.mès fîves di trop èyèt d’absolu.
Lon di d’ci, di l’ôte costè d’èl tére, on fièsse li v’nûwe di l’èstè.
Dès fîyes (djolîyes, bén seûr) è p’tite tènûwe si stind’neut dissus l’sauvlon di Bahia, di Sidney.
Ene myète pus lon, au crwèj’mint, in ome dwa dins ène cayute èyû ç’qu’on ratind l’ôtobus, raboulotè dissus l’banc trop strwèt, muchi pad’zous dès bwèsses è cârtons.
A tére, ène boutâye, vûde, di nouvia beaujolais èyèt in cârton d’pizza, çu qu’i d’mère di si r’pas d’Nowé.
Ene bèle ôto arive èyèt arète djusse pad’vant li, ène djon.ne coumére, abiyîe avou dès bèlès loques, è diskind èyèt va asto du dwârmeû ; èle lyî chuch’lote ène saqwè.
I s’ravèye èyèt l’chût dins s’n-ôto, is s’è vont viès l’djoû qui crèche doûç’mint.
C’èst çoula ètou li majîye di Nowé …
Pol Soumillon
Traduction
L'aube est pâle ...
La banlieue déserte et silencieuse, figée comme si le miracle de Noël était cette fois celui de l'immobilisation du temps et des choses.
Je marche dans les rues glacées où ne se manifeste aucune vie exception faite d'une cave de boulanger d'où coule le ronronnement discret d'un four. Dans une heure, sa boutique ouverte regorgera de tartes, de gâteaux et de bûches.
Le soleil pointe à l'Est, blanc mais jaune aussi, un peu.
La lumière qui vient en rasant les toits ravirait le plus difficile des photographes.
Et cette prairie couverte d'une fine nappe blanche enchanterait Van Gogh comme l'enchantait la campagne d'Auvers dans les aurores douces de juin.
Rien n'est plus loin des feux de la Saint-Jean que la bise de Noël, mais les solstices, pourtant, se ressemblent avec cette même passion de l'excès, de l'absolu.
Loin d'ici, sous les latitudes australes, on fête la naissance de l'été.
Des filles (jolies de préférences) en maillot s'étendent sur les plages de Bahia et de Sidney.
Un peu plus loin, au carrefour, un homme dort dans un abribus, ramassé en chien de fusil sur le banc trop court, le corps recouvert de grands cartons d'emballage.
A terre, une vidange de beaujolais nouveau et un carton de pizza subsistent de son banquet de Noël.
Un belle auto survient et s'arrête à sa hauteur, une jeune femme en fourrure en descend et s'approche du dormeur auquel elle murmure quelques mots.
Il s'éveille et la suit finalement dans la voiture et ils disparaissent vers le jour qui grandit peu à peu.
C'est cela aussi la magie de Noël ...